Zondag j.l. was,-dank Henny Vrienten- even iets te zien over William Blake. De Engelse dichter, waarvan ik een gedicht bijna kan citeren. Het is mijn lijfgedicht, ik voel mij erin thuis als het ware. Dat is dankzij Van Morrison die een deel van het gedicht voordraagt op de LP Sense of Wonder (zoek die LP maar een op, de hoes is een van de lelijkste in zijn oeuvre, en dat zegt wat bij Van the Man).
Een hele stap van DoeMaar popliedjespoezie naar William Blake. Henny heeft zich duidelijk ontwikkeld, maar (met dank aan Jiskefet) het is er geen van Morrison.
Vooral de zin “”Wisdom is sold on the desolate market were none can come to buy”” is bloedmooi.
Probeer maar eens aan wijsheid te komen…..
Voor al die mensen die direct een etiketje plakken, voor hen die het goed hebben en makkelijk afgeven op anderen die het moeilijk hebben. Voor de salonsocialisten en salonliberalen, voor de onverdraagzamen en single-issue fanaten. Vul verder zelf maar in……
Lees dit een keer of twintig, minstens.
William Blake
The Price of Experience
What is the price of Experience? Do men buy it for a song?
Or wisdom for a dance in the street? No it is bought with the price
Of all that man hath, his house, his wife, his children.
Wisdom is sold in the desolate market where none come to buy
And in the wither’d field where the farmer plows for bread in vain. It is an easy thing to triumph in the summer’s sun
And in the vintage and to sing on the waggon loaded with corn.
It is an easy thing to talk of patience to the afflicted,
To speak the laws of prudence to the homeless wanderer
To listen to the hungry raven’s cry in wintry season
When the red blood is fill’d with wine and with the marrow of lambs.
It is an easy thing to laugh at wrathful elements
To hear the dog howl at the wintry door, the ox in the slaughter house moan;
To see a god on every wind and a blessing on every blast
To hear sounds of love in the thunder storm that destroys our enemies’ house;
To rejoice in the blight that covers his field, and the sickness that cuts off his children,
While our olive and vine sing and laugh round our door, and our children bring fruits and flowers
Then the groan and the dolor are quite forgotten, and the slave grinding at the mill
And the captive in chains and the poor in the prison and the soldier in the field
When the shatter’d bone hath laid him groaning among the happier dead
It is an easy thing to rejoice in the tents of prosperity;
Thus could I sing and thus rejoice: but it is not so with me….